sábado, 24 de noviembre de 2007

Gioconda Belli-No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido:
las mujeres primorosas,hacendosas, buenas esposas,dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
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La culpa que sus vidas impecables,por extraño maleficio,me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;de los llantos a escondidas del esposo,del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonadaropa interior.
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Estas mujeres, sin embargo,me miran desde el interior de los espejos,levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal,ser la "niña buena", la "mujer decente"la Gioconda irreprochable.
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Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades,mi familia, mis hijos y todos los demás seres que abundantes pueblan este mundo nuestro.
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En esta contradicción inevitable entre lo que debió haber sido y lo que es,he librado numerosas batallas mortales,batallas a mordiscos de ellas contra mí-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-transgrediendo maternos mandamientos,desgarro adolorida y a trompicones a las mujeres internas que, desde la infancia, me retuercen los ojos porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,porque me atrevo a ser esta loca, falible,tierna y vulnerable,que se enamora como alma en pena de causas justas, hombres hermosos,y palabras juguetonas.
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Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,e hice el amor sobre escritorios-en horas de oficina-y rompí lazos inviolables y me atreví a gozar el cuerpo sano y sinuoso con que los genes de todos mis ancestros me dotaron.
No culpo a nadie.
Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo Edith Piaf.
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Pero en los pozos oscuros en que me hundo,cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,siento las lágrimas pujando;veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan y danzan sus canciones infantiles contra mí contra esta mujer hecha y derecha, plena.
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Esta mujer de pechos en pecho y caderas anchas que,
por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
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viernes, 23 de noviembre de 2007

Blade Runner



ANE: Blade Runner genial película dirigida por Ridley Scott, basada en el libro "Sueñan los androides con ovejas eléctricas?)", escrito por Philip K. Dick.

Excelente banda sonora de Vangelis.

Maruja Torres-Veneno




Hay un flujo negro paralelo, ponzoñoso, corrosivo. Mi propio televisor, pese a ser de buena marca, cometió suicidio. O eso creí.

Este vómito sin fin de la carcundia, este continuará del sectarismo, esta celebración del resentimiento. Esta retórica incontinente de señoritos malasombra. Este aleteo rencoroso de escaroladas damiselas. Esta mesa petitoria de adhesiones implacables. Este resurgir de vástagos amaestrados, que avanzan chulescamente, con los apellidos humeantes colgando de las caderas. Esta combinación de estreñimientos éticos y expulsión de zorullos patrioteros. Esta floración de conversos paniaguados. En suma, esta pervivencia insolente de la temible garrapata ibérica. La peor España, en estado de hemorragia intermitente.
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El caso es que, en casa, mi tele fue la primera víctima. Dejó escapar un tristísimo quejido, al que siguió un pift de electrónico adiós a la vida. Me quedé helada, porque lo hizo en el preciso instante en que una de las cadenas gubernamentales estaba emitiendo el anuncio de un glorioso Tercer grado, a aplicar a Ana Botella en calidad de suma invitada. Era tanta la oportunidad del soponcio, que le atribuí al aparato la última y suprema dignidad del suicidio en defensa propia.
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¿Puede existir vida inteligente en uno de estos chismes?, se preguntarán. ¿Pueden los televisores parecérsenos hasta el punto de desarrollar un comportamiento humano? Recuerden a los androides Nexus 6 de Blade Runner: eran tan perfectos que uno de ellos llegó a plantearle dilemas filosóficos a Harrison Ford. ¿Acaso nuestros televisores no reciben, a tiempo continuo, como nosotros, cuanto necesitan para desesperarse? ¿Adónde van a parar las informaciones acumuladas, las voces y los rostros cuya identidad encarnan por unos momentos, las barbaridades y los bárbaros que a diario los habitan?
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Pobre trasto. Soltó un humillo pardo y hediondo que se expandió por la sala de estar, hasta fundirse con el humillo pardo y hediondo que yo misma expelo. Lo peor de España había acabado con él.
Entonces vino un técnico: "Envenenamiento. Pasa mucho, últimamente". Abrió el aparato, le extirpó los telediarios atrasados y se los llevó para enterrarlos.
Ahora el televisor está mejor que yo.

Publicado en El País.

Antonio Gala-Poemas de amor

Triste de juramentos y traiciones
ya no sé si te quiero o no te quiero.
Si perdonar tu desamor prefiero
o prefiero que tú me perdones.
Eres mi campo de contradicciones:
enemigo hoy, mañana compañero.

Para ser como tú, falso y sincero,
falta haría tener dos corazones.

Ante tus puertas sin abrir me quedo.
Cansado de tu llama y tu tibieza,
ni puedo darte ni pedirte puedo.

No le respondas nunca a mi torpeza,
pues tengo a tu respuesta tanto miedo
que prefiero la duda a la certeza.

jueves, 22 de noviembre de 2007