Desde la mujer que soy, a veces me da por contemplar aquellas que pude haber sido:
las mujeres primorosas,hacendosas, buenas esposas,dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué la vida entera he pasado rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
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La culpa que sus vidas impecables,por extraño maleficio,me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;de los llantos a escondidas del esposo,del pudor de su desnudez bajo la planchada y almidonadaropa interior.
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Estas mujeres, sin embargo,me miran desde el interior de los espejos,levantan su dedo acusador y, a veces, cedo a sus miradas de reproche y quiero ganarme la aceptación universal,ser la "niña buena", la "mujer decente"la Gioconda irreprochable.
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Sacarme diez en conducta con el partido, el estado, las amistades,mi familia, mis hijos y todos los demás seres que abundantes pueblan este mundo nuestro.
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En esta contradicción inevitable entre lo que debió haber sido y lo que es,he librado numerosas batallas mortales,batallas a mordiscos de ellas contra mí-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-transgrediendo maternos mandamientos,desgarro adolorida y a trompicones a las mujeres internas que, desde la infancia, me retuercen los ojos porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,porque me atrevo a ser esta loca, falible,tierna y vulnerable,que se enamora como alma en pena de causas justas, hombres hermosos,y palabras juguetonas.
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Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,e hice el amor sobre escritorios-en horas de oficina-y rompí lazos inviolables y me atreví a gozar el cuerpo sano y sinuoso con que los genes de todos mis ancestros me dotaron.
No culpo a nadie.
Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo Edith Piaf.
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Pero en los pozos oscuros en que me hundo,cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,siento las lágrimas pujando;veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan y danzan sus canciones infantiles contra mí contra esta mujer hecha y derecha, plena.
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Esta mujer de pechos en pecho y caderas anchas que,
por mi madre y contra ella,
me gusta ser.
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Uno no Escoge-Gioconda Belli
