Italo Calvino-Las ciudades invisibles

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Marco Polo describe un puente, piedra por piedra.

-¿Pero cuál es la piedra que sostiene el puente? - pregunta Kublai Kan.
-El puente no está sostenido por esta piedra o por aquélla -responde Marco- sino por la línea del arco que ellas forman.

Kublai Kan permanece silencioso, reflexionando.
Después añade: ¿Por qué me hablas de las piedras?
Es sólo el arco lo que me importa.

Marco Polo responde: -Sin piedras no hay arco-.

Julia Prilutzky-Dile que no me tema amor, y dile...

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Dile que no me tema, amor, y dile
que estoy a su lado como el aire,
como un cristal de niebla o como el viento
que se aquieta la tarde.

Dile que no me huya, amor, y dile
que no me vuelva a herir, que no me aparte,
que soy el brillo húmedo en sus ojos
y el latido en su sangre.

Dile que no me aleje, amor, y dile
que yo soy el umbral de su morada,
el agua de su sed
y aquel único pan para su hambre.

Dile que no se oculte, amor, y dile
que ya no tengo rostro ni señales
de haber vivido antes de quererme.
De haber vivido, antes.

Dile que no recuerde y dile
que no respire, amor, sin respirarme.

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Eduardo Galeano-El libro de los abrazos

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No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza.

Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Alejandra. Pizarnik-La palabra que sana

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Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio.

Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar,
ni tampoco el mundo.

Por eso cada palabra dice lo que dice
y además más y otra cosa.

Francisco Enríquez Muñoz- La historia jamás contada

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RIQUITRACATRAC, hace aquella maquinita maravillosa: signos para varios idiomas, letra normal y cursiva, tipo especial para TITULARES, persiana correctora, centrado automático, selector de teclado, tabulador decimal y un etcétera estimulante y nutrido.

Ah, pero lo más espectacular es, sin duda, la Memoria. Esto de escribir un texto y, mediante la previa y sucesiva presión de dos suaves teclas, poder incorporarlo a la memoria electrónica, es algo casi milagroso.

Escribir para ser, para eludir la muerte. Recordar es como vivir, dejar que las letras ondulen en la superficie de la pantalla en otro acto de frenesí, no por menos lejano más personal e íntimo. Meditar las frases, acomodarlas y embellecerlas. Lamer la vulva del sustantivo, apretujar los senos del verbo, frotar el clítoris del adjetivo hasta oírle mascullar: «Sí, sí, así… Sigue, sigue…».

Montar al adverbio y acariciarle las nalgas al artículo y besar el cuello del pronombre y continuar haciéndole el amor a cada oración, volteándola, ensanchándola, vejándola. Herir la superficie de la pantalla y ver cómo brota la sangre del encuentro, la sangre del dolor. TRIQUITRACATRAC.

Roberto Juarroz-Palabras

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Hay palabras que no decimos
y que ponemos sin decirlas en las cosas.

Y las cosas las guardan, y un día nos contestan con ellas
y nos salvan el mundo, como un amor secreto
en cuyos dos extremos hay una sola entrada.

¿No habrá alguna palabra de esas que no decimos
que hayamos colocado sin querer en la nada?

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Léo Ferré - Avec le temps

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvida el rostro y se olvida la voz
Cuando el corazón ya no late, no vale la pena ir a buscar más lejos
Hay que dejar las cosas como son y están muy bien

Con el tiempo...
con el tiempo todo se va
El otro, al que se adoraba, al que se buscaba bajo la lluvia...
El otro, al que se adivinaba a la vuelta de una mirada,
entre palabras, entre líneas y entre polvos
de una promesa maquillada, que se va...
Con el tiempo todo se aleja

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va, todo se va,
aun los más bellos recuerdos tienen pinta de cosa de trapería
en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va completamente sola.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
El otro al que se le daban viento y joyas,
por quien se hubiera vendido el alma por unos céntimos
Ante el que se arrastraba como se arrastran los perros
Con el tiempo se va, todo va bien

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que decían bajito con palabras de la gente pobre:
“No vuelvas tarde, .sobre todo no cojas frío”

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Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
y uno se siente encanecido como un caballo agotado.
Y uno se siente catalogado al azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente ridículo por los días perdidos...
Entonces, de verdad,
con el tiempo, ya no se ama.

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Jacques Brel, 30 años de ausencia

Le temps passe.

La memoire reste.

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--------------------------No me dejes- Diálogo con Teresa

...No me dejes.

Hay que olvidar.Todo se puede olvidar: lo que ya se fue. Olvidar el tiempo de los malentendidos y el tiempo perdido.
Para aclararlos olvidar esas horas que mataban a veces a golpes de porqués el corazón de la felicidad.

No me dejes.

Se ha visto a menudo resurgir el fuego del antiguo volcán que se creía demasiado viejo. Existen tierras quemadas que dan más trigo que un mejor abril. Y cuando viene la noche para que un cielo arda el rojo y el negro ¿acaso no se unen? ...

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Estos versos me recuerdan y mucho ese poema de amor hecho canción -Ne me quitte pas-.

Mahmud Darwish-El jardín dormido

Cuando el sueño la abrazó, yo robé mi mano,
cubrí sus sueños,vi la miel ocultarse tras sus párpados,

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recé por dos piernas milagrosas,

me incliné sobre los latidos de su corazón,
vi trigo sobre mármol y sueño.

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Una gota de mi sangre lloró,

Temblé...

El jardín duerme en mi lecho...

Carlos Calero-Entre almohadas

Entre una y la otra hay dos pensamientos; dos deseos, una luna enamorada, un espejo con la puerta derribada para los desnudos; hay un cielo susurrado con guirnaldas.

Entre una y la otra almohada estás esperándome.

Simplemente, sin bombachas, con el agua intensa de la pelvis, con temblor de yegua virgen y echada, sobre la sábana de la penumbra, pensándome... pensándome.

Nature boy...

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…The greatest thing you'll ever learn is just to love and be loved in return…

Jorge Luis Borges-La prueba

Del otro lado de la puerta un hombre
deja caer su corrupción.

En vano elevará esta noche una plegaria
a su curioso dios, que es tres, dos, uno,
y se dirá que es inmortal.

Ahora oye la profecía de su muerte
y sabe que es un animal sentado.

Eres, hermano, ese hombre.
Agradezcamos los vermes y el olvido.

Clarice Lispector-Silencio

“Se puede pensar rápidamente en el día que pasó. O en los amigos que pasaron y para siempre se perdieron, pero es inútil huir: el silencio está ahí.

Aún el sufrimiento peor, el de la amistad perdida, es sólo fuga. Pues si al principio el silencio parece aguardar una respuesta -cómo ardemos por ser llamados a responder-, pronto se descubre que de ti nada exige, quizás tan sólo tu silencio. Cuántas horas se pierden en la oscuridad suponiendo que el silencio te juzga, como esperamos en vano ser juzgados por Dios.

Surgen las justificaciones, trágicas justificaciones forzadas, humildes disculpas hasta la indignidad. Tan suave es para el ser humano mostrar al fin su indignidad y ser perdonado con la justificación de que es un ser humano humillado de nacimiento. Hasta que se descubre que él ni siquiera quiere su indignidad.

Él es el silencio."

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