María Antonia Segarra-De costado

De costado encuentros calumniados en soledad

aquí debajo el hueso gime trilla una luna necesaria

huele a orin de recuerdos

Vastedad en la oscura habitación

sucumbe levemente el sentimiento

no hay punto medio la sal se come la herida

ahora sonroja la venidera calma el agua,

la sed llega el día cubriendo los muros se tiñen de blanco espesa sábana que cubre

Obliga nombrarse a la muerte la piel extendida sobre el espejo lo esbelto languidece...

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Kwoon -I lived on the Moon

kwoon-lived on the moon

Dircurso de Juan Gelman entrega "Cervantes 2007"

Ayer recordaba la entrega del Premio Cervantes 2007 a Juan Gelman. Y en la entrada ya subía un fragmento en el que se desprende toda la tristeza, el desarraigo, del exilio hasta convertirse en “una planta monstruosa”.

Hoy, que he leído entero el brillante discurso de agradecimiento que pronunció en la Universidad de Alcalá de Henares, http://www.abc.es/20080423/cultura-libros/discurso-juan-gelman-entrega_200804231515.html, he vuelto a comprobarlo.

Después de los agradecimientos, como es obligado glosa la figura de Cervantes y más adelante del Quijote.

“Y cuando en pleno siglo XX Michel Foucault encuentra en Raymond Roussel las características de la novela moderna, éstas: "el espacio, el vacío, la muerte, la trasgresión, la distancia, el delirio, el doble, la locura, el simulacro, la fractura del sujeto", uno se pregunta ¿qué? ¿No existe todo eso, y más, en la escritura de Cervantes?"

Más adelante, nos dice que no se debe olvidar, que debemos rescatar la memoria histórica.

“Para San Agustín, la memoria es un santuario vasto, sin límite, en el que se llama a los recuerdos que a uno se le antojan. Pero hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso.

Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron. Pesan en el interior de cada familiar, de cada amigo, de cada compañero de trabajo, alimentan preguntas incesantes: ¿cómo murieron? ¿Quiénes lo mataron? ¿Por qué? ¿Dónde están sus restos para recuperarlos y darles un lugar de homenaje y de memoria? ¿Dónde está la verdad, su verdad?

La nuestra es la verdad del sufrimiento. La de los asesinos, la cobardía del silencio. Así prolongan la impunidad de sus crímenes y la convierten en impunidad dos veces.

Enterrar a sus muertos es una ley no escrita, dice Antígona, una ley fija siempre, inmutable, que no es una ley de hoy sino una ley eterna que nadie sabe cuándo comenzó a regir.”

Para terminar, con las exigencias del poeta, “desbrozar las malezas de su subjetividad”….
“Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: "[...] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección".

Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir.
Escribe para vivir”.

Juan Gelman-Premio Cervantes 2007

XVI - Bajo la lluvia ajena

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No debiera arrancarse a la gente de su tierra o país, no a la fuerza. La gente queda dolorida, la tierra queda dolorida. Nacemos y nos cortan el cordón umbilical. Nos destierran y nadie nos corta la memoria, la lengua, las calores.

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Tenemos que aprender a vivir como el clavel del aire, propiamente del aire.
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Soy una planta monstruosa. Mis raíces están a miles de kilómetros de mí y no nos ata un tallo, nos separan dos mares y un océano. El sol me mira cuando ellas respiran en la noche, duelen de noche bajo el sol.
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Roma/14-5-80

Feliz "día del Libro"

Para todos, una rosa y unos libros

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Hoy 23 de abril, es de los días que me gusta celebrar suena precioso “Día del libro”, aunque la verdad me encantaría que todos los días fueran días de libro y del libro.

Voy a celebrarlo a la manera de alguna asociaciones, (hay bastantes), con la iniciativa de “dejar volar un libro”. Aunque ya lo he hecho en otras ocasiones.

Como muchos sabéis, la idea es que la gente deje un libro en algún lugar indicando que pertenece a tal o cual asociación y que la persona que lo encuentre, una vez que lo lea, lo libere para que otra persona también pueda leerlo.

En mi caso voy por libre, y anónimamente, ya que lo dejo tan sólo una pequeñita flor dentro, una fecha y una inicial, pero con una breve reseña del objetivo, y hoja aparte para los posibles lectores.
Si alguna vez volviera a mi, viejito... viejito y lleno de fechas ¡¡que bien¡¡

Si me cumplen más o menos las reglas de estas comunidades, el que lo encuentre deberá tenerlo aproximadamente como un mes y después volver a dejarlo en algún parque, autobús, banco de un jardín…. Para que otros lo lean.

¡Feliz Día del Libro¡ si puedes, acompáñalo de una rosa.
----------------------------------------------------------------ANE KUMENÉ

Edmond Jabés-Canción de los siete cirios

Ay, ay, ¿dónde mi pena?

Ay, ay, ¿dónde mi vida?

Ay, ay, ¿dónde mi ciudad y mi Templo destruido?

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Están, mujer, en nuestros corazones.

Están, mujer, en nuestros gritos.

Están, mujer, en las horas doradas de nuestros siete cirios.

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Ay, ay, ¿dónde mi vida?

¿Apagada con las siete penas?

¿Apagada con los siete pozos? ¿Apagada con los siete cirios?

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He aquí, mujer, tu pena. He aquí, mujer, tu vida.

He aquí, mujer, tu ciudad y el Templo destruido.

Resucitados en nuestros corazones.

Resucitados en nuestros gritos.

Resucitados en las horas doradas de nuestros siete cirios.

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D.L.Salinger-El Guardián entre el centeno (fragmento)

—¿Sabes lo que me gustaría ser?

¿Sabes lo que me gustaría ser de verdad si pudiera elegir?
—¿Qué?
—¿Te acuerdas de esa canción que dice, «Si un cuerpo coge a otro cuerpo, cuando van entre el centeno...»? Me gustaría...
—Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno» —dijo Phoebe—. Y es un poema. Un poema de Robert Burns.
—Ya sé que es un poema de Robert Burns.

Tenía razón. Es «Si un cuerpo encuentra a otro cuerpo, cuando van entre el centeno», pero entonces no lo sabía.
—Creí que era, «Si un cuerpo coge a otro cuerpo» —le dije—, pero, verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adonde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos.

Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura.

Julio Cortázar y el jazz

Este es un fragmento de "Viaje musical por Rayuela" de Carles Álvarez Garriga. Me encanta subir esta entrada, une mi fascinación por las palabras con el jazz. Dice así:

"Finales de la década de 1960. En un tren que cruza Europa viajan tres escritores hispanoamericanos. A la hora de dormir, el más joven pregunta al más viejo en qué momento y por iniciativa de quién se introdujo el piano en la orquesta de jazz.
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«La pregunta ­escribiría el tercero en emocionada nota necrológica­ era casual y no pretendía conocer nada más que una fecha y un nombre, pero la respuesta fue una cátedra deslumbrante que se prolonga hasta el amanecer, entre enormes vasos de cerveza y salchichas de perro con papas heladas».

El narrador es ­lo adivinaron­ García Márquez. La pregunta la hizo Carlos Fuentes. Respondió Julio Cortázar: «Cortázar, que sabía medir muy bien sus palabras, nos hizo una recomposición histórica y estética con una versación y una sencillez apenas creíbles, que culminó con las primeras luces en una apología homérica de Thelonious Monk»."

Fragmento de Rayuela-Julio Cortazár

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"—Se está bien aquí. Hace calor, está oscuro.
—Bix, qué loco formidable. Poné Jazz me Blues, viejo.
—La influencia de la técnica en el arte —dijo Ronald metiendo las manos en una pila de discos, mirando vagamente las etiquetas—.

Estos tipos de antes del long play tenían menos de tres minutos para tocar.
Ahora te viene un pajarraco como Stan Getz y se te planta veinticinco minutos delante del micrófono, puede soltarse a gusto, dar lo mejor que tiene.

El pobre Bix se tenía que arreglar con un coro y gracias, apenas entraban en calor zas, se acabó. Lo que habrán rabiado cuando grababan discos.

—No tanto —dijo Perico—. Era como hacer sonetos en vez de odas, y eso que yo de esas pajolerías no entiendo nada. Vengo porque estoy cansado de leer en mi cuarto un estudio de Julián Marías que no termina nunca".
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Aquí teneis al "pobre Bix" citado en “Rayuela”, en su "Jazz me Blues".

Bix Beiderbecke un excelente cornetista que grabó obras maestras del jazz clásico a pesar de haber fallecido con tan sólo 28 años.

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¿Mentimos cuando decimos te amaré toda la vida?

Las Cartas a Lucilio de Séneca, me parecen magistrales, como se puede condensar a veces tan sólo en dos o tres líneas pensamientos tan profundos. Como por ejemplo:

Esta muy representativa del estoicismo:
“El dolor debe ser vencido por el hombre, y no el hombre por él”. (LXIII)

O esta otra:
"¡Es cosa vergonzosa decir una cosa y sentir otra!; pero ¡cuánto más vergonzoso es escribir una cosa y sentir otra!".

Pienso que cuando decimos cosas que tienen que ver con la lógica, ya que reflexionamos, quizá lo que decimos y pensamos sea lo mismo o se parezca bastante.
En este caso resisten el paso y el peso de los años.

Cosa bien distinta sucede, cuando en el asunto tienen que ver los sentimientos, si sentimos odio, ¿lo disimulamos? ¿Reprimimos los desconfiados gatos de los celos? ¿Cuantas veces sonreímos y adulamos interesadamente?.

Pero cuando creo que es más complicado es en el amor. ¿Podemos ser firmes? ¿Coherentes? ¿Mentimos por amor? ¿Mentimos por desamor?.

Muchas veces te das cuenta que frases como te querré toda la vida…nadie te ha amado tanto ni te amará en toda tu vida… Eres el amor de mi vida.... Preferiría morir a estar sin ti….se quedan sin valor alguno, el tiempo acaba con ellas y aparece la gran panacea para las grietas en las emociones, el tiempo, que trae el olvido.

¿Debemos avergonzarnos al decir te amo? ¿Mentimos?
Quién esté libre de culpa…..

-----------------------------------------------------------------ANE KUMENÉ

J.M. Coetzee-La edad de hierro

"Yo quería hacerlo: ¿es eso verdad? Sí. No. Sí-no. La palabra existe, pero nunca la han permitido en los diccionarios.

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Sí-No: todas las mujeres sabemos lo que quiere decir, del mismo modo que los hombres no lo entienden. '¿Va a hacerlo?' me preguntaba Vercuil, con sus ojos masculinos brillando.

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'Sí-no', tendría que haberle contestado."

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Iman Maleki

Wish ...

Sisters and book

A girl by de window

Iman Maleki pintor iraní considerado uno de los mejores, o quizá el mejor pintor hiperealista del mundo. Si quereis ver su obra: http://www.imanmaleki.com/

Gabriel García Márquez-El amor en los tiempos del cólera (fragmento)

Apenas cumplidos los cuarenta años había tenido que acudir al médico con dolores indefinidos en distintas partes del cuerpo. Después de muchos exámenes, el médico le había dicho: --------“Son cosas de la edad”.

Él volvía siempre a casa sin preguntarse siquiera si todo eso tenía algo que ver con él. Pues el único punto de referencia de su pasado eran sus amores efímeros con Fermina Daza, y sólo lo que tuviera algo que ver con ella tenía algo que ver con las cuentas de su vida.

De modo que la tarde en que vio las golondrinas en los cables de luz repasó su pasado desde el recuerdo más antiguo, repasó sus amores de ocasión, los incontables escollos que había tenido que sortear para alcanzar un puesto de mando, los incidentes sin cuento que le había causado su determinación encarnizada de que Fermina Daza fuera suya, y él de ella por encima de todo y contra todo, y sólo entonces descubrió que se le estaba pasando la vida.

Lo estremeció un escalofrío de las vísceras que lo dejó sin luz, y tuvo que soltar las herramientas de jardín y apoyarse en el muro del cementerio para que no lo derribara el primer zarpazo de la vejez.

-¡Carajo -se dijo aterrado-, todo hace treinta años!

¿Te has hecho alguna vez estas preguntas?

¡Escríbeme qué llevas puesto! ¿Es cálido?

¡Escríbeme en qué duermes! ¿Es también blando?

¡Escríbeme qué aspecto tienes! ¿Sigue siendo el mismo?

¡Escríbeme qué echas de menos! ¿Mi brazo?

¡Escríbeme cómo te va! ¿Te respetan?

¡Escríbeme qué andan haciendo! ¿Tienes bastante valor?

¡Escríbeme qué haces tú! ¿Sigue siendo bueno?

¡Escríbeme en qué piensas! ¿En mí?

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¡La verdad es que sólo tengo preguntas para ti!

¡Y espero con ansiedad la respuesta!

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Cuando tú estás cansada, nada puedo llevarte. Si pasas hambre, no puedo darte de comer.

Así que estoy como fuera del mundo, perdido, como si te hubiese olvidado.

------------------------------------------------Preguntas - Bertolt Brecht

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Los horrores de holocausto

Hace ya varios meses que leí un libro que me recomendaron muy mucho ..es fantástico.. lo mejor que he leído en mucho tiempo…. Me refiero a “El niño con el pijama de rayas” de John Boyne.

Como suele ocurrir cuando una lectura viene precedida de mucha expectación, el libro me decepcionó algo. La primera parte si me pareció interesante, la parte central ya no tanto y el final “sólo algo sorprendente”.

Es cierto que entiendo, que este libro que ha sido leído fundamentalmente por adultos, estaba destinado en principio a adolescentes y que es bueno que la gente más joven conozca lo que ocurrió durante el holocausto nazi (descrito maravillosamente en “El Diario de Ana Frank”), aunque sea través de la mirada de un niño, que no entiende nada de lo pasa al otro lado de la alambrada.

De todas formas es de fácil lectura y tiene buenos pasajes, ya reproduciré algunas de sus páginas.

Y me he acordado de este texto, porque he leído algo que tenía que ver otra vez, entre otros diversos personajes, con un niño y el sufrimiento de la muerte, en una cámara de gas.
El libro es “Vida y destino” de Vassili Gossman .

El fragmento es naturalmente triste, y un poco largo, así que lo he grabado, si tenéis unos minutitos y ganas, podéis escucharlo.

-----------------------------------------------------------------ANE KUMENÉ

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Mack the Knife-Dee Dee Bridgewater

Una de las mejores versiones que he escuchado de este tema

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Paco Ortiz-Marzo

Vuelve la lluvia desde mi cajón mojando los rincones de mi pecho,
marzo me atenaza,
desbordando en el papel esos recuerdos,
de fechas señaladas,
de presencias que son ausencia,
de sus manos grandes,
de su voz tan grave,
de sus pasos firmes,
de sus miradas sinceras,
de esos ojos que se volvieron tristes...
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Esos recuerdos que marzo siempre me regala...,
y un año más,
mi boca se deshace reclamando abriles,
flores que renazcan entre sus cenizas,
recreando la vida desde su cuerpo.

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Gracias Paco por permitirme subir este poema. Me gustó mucho, porque todos tenemos en nuestras vidas algún "marzo" lleno de soledad y silencio. ANE KUMENÉ

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Fernando Pessoa-Anarquismo

La noche y el caos forman parte de mí. Me remonto al silencio de las estrellas.

Soy el efecto de una causa del tiempo, del Universo

[quizás lo excedo].
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Para encontrarme, debo buscarme entre las flores, los pájaros, los campos y las ciudades, en los actos, las palabras y los pensamientos de los hombres, en la noche del sol y las ruinas olvidadas de mundos hoy desaparecidos.

Cuanto más crezco, menos soy. Cuando más me encuentro, más me pierdo.
Cuanto más me pruebo, más veo que soy flor y pájaro y estrella y universo.
Cuanto más me defino, menos límites tengo.

Lo desbordo todo. En el fondo soy lo mismo que Dios.

Mi presencia actual contiene las edades anteriores a la vida, los tiempos más viejos que la tierra, los huecos del espacio antes de que el mundo fuera.

Pedro Salinas-La forma de querer tú

La forma de querer tú es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes es el silencio.
Tus besos son ofrecerme los labios para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos, me dirán que tú existías, que me quisiste:
Jamás.

Me lo dicen hojas blancas, mapas, augurios, teléfonos; tú, no.
Y estoy abrazado a ti sin preguntarte,
de miedo a que no sea verdad que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra con preguntas,
con caricias, esa soledad inmensa de quererte sólo yo.

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Herman Hesse-Demian (fragmento)

"Por eso la mayoría de los seres humanos vive tan irrealmente; porque creen que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, desde luego.

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Pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría. Sinclair, el camino de la mayoría es fácil, el nuestro es difícil.

Caminemos."

¿Morimos al casarnos?

"¿-Es usted el señor Chinaski? Asentí con la cabeza.-

Llega usted con treinta minutos de retraso.- Sí-

¿Llegaría usted con treinta minutos de retraso a una boda o a un funeral?- No-

¿Por qué no? Si no le importa explicarnos …-

Bueno, si el funeral fuera el mío, tendría que ser puntual.

Si la boda fuera la mía, sería mi funeral."
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Charles Bukowski-La senda del perdedor

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