San Juan de la Cruz

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Hoy 14 de diciembre es el aniversario de la muerte de San juan de la Cruz (1542-1591). Desde 1952 Patrono de los poetas en lengua española.

¡Oh llama de amor viva que tiernamente hieres de mi alma en el más profundo centro!
Pues ya no eres esquiva acaba ya si quieres,
¡rompe la tela de este dulce encuentro!

¡Oh cauterio suave! ¡Oh regalada llaga¡ ¡Oh mano blanda!
¡Oh toque delicado que a vida eterna sabe y toda deuda paga!
Matando, muerte en vida has trocado.

¡Oh lámparas de fuego en cuyos resplandores

las profundas cavernas del sentido, que estaba oscuro y ciego,

con estraños primores color y luz dan junto a su querido!

¡Cuán manso y amoroso recuerdas en mi seno donde
secretamente solo moras,
y en tu aspirar sabroso de bien y gloria lleno, cuán delicadamente me enamoras¡

Amancio Prada-Llama de amor viva

Haruki Murakami-Tokio Blues

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Hace unos días cuando subía el post de “La ola”, recordé un libro que leí hace unos meses. Se trata de "Tokio Blues" de Haruki Murakami, originalmente titulado Norwegian Wood, por un tema de los Beatles que gusta mucho a uno de sus personajes, Midori.

Tiene una lectura fácil y algo adictiva, con música presente de diferentes estilos entre ellos jazz, a lo largo de toda la obra, y eso me gusta. Es interesante.

Y me vino a la memoria, porque la historia también es de jóvenes que nos muestra tan occidentalizados como cualquier país de nuestro entorno. Les gusta charlar, salir a tomar copas, el sexo, no saben lo que quieren hacer en el futuro, estudian algo que no les gusta…

En "Tokio Blues", y ahí está la particularidad, por encima de una aparente vida normal, son seres frágiles, apenados, con tendencias suicidas, de emociones contenidas, desde su personaje central Toru Watanabé, marcado por el suicidio de Kizuki, su único amigo, que da por hecho que la tristeza no tiene solución, que está ahí, toda la vida, o Naoko un ser atormentado, aunque también los hay fuertes, Midori una superviviente de su entorno cercano.

Haruki Murakami refleja muy bien su sociedad, respecto a este tema, el de la muerte, el de la fugacidad de la vida, concretamente el suicidio. Japón es el país con el índice de suicidios más elevado del mundo industrializado: 24,1 por cada 100.000 habitantes.
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Es más: tiene la misma cantidad de suicidios que EE.UU., que duplica a Japón en cantidad de habitantes.Muchos de ellos suelen ser suicidios colectivos de jóvenes, y últimamente, previamente pactados vía Internet.

Sería bueno, que se averiguaran las causas de los mismos. Saber por qué estos adolescentes o jóvenes deciden “irse” cuando no son capaces de soportar ese dolor interior. En los que quedan, late siempre un sentimiento de culpa, de impotencia, por no haber hecho suficiente, por no haberlo evitado.

“El mundo entero estaba teñido de rojo. Mi mano, el plato, la mesa…todo lo que había ante mis ojos estaba teñido de rojo. de un rojo tan brillante que parecía bañado en un jugo de frutas. En aquel atardecer abrumador me acordé de Hatsumi. Y comprendí qué había sido el estremecimiento del corazón que ella me había provocado. Era un anhelo adolescente que no había ni sería jamás colmado.

Durante mucho tiempo guardé este anhelo ardiente y puro en mi interior, hasta el punto que incluso había terminado olvidándome de su existencia. Hatsumi había despertado una parte de mi que llevaba largo tiempo durmiendo. Al darme cuenta, me sentí tan triste que se me saltaron las lágrimas.

Ella había sido una mujer excepcional. Alguien hubiera debido salvarla. Pero ni Nagasawa ni yo pudimos hacerlo. Hatsumi -como habían hecho muchos conocidos míos-, al llegar a cierto estadio de su vida, decidió sin más terminar con su existencia.”
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Haruki Murakami-Tokio Blues

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Ainhoa Arteta-Goizian argi hastian (Benito Lertxundi)

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Con la primera luz de la mañana un pájaro se ha posado

sobre el alfeizar de mi ventana y ha comenzado a cantar ruidoso.

Hermoso pájaro, tan alegre,
cuando te escucho va rápido al aire la tristeza de mi corazón.

El más querido de mis pájaros,
¿a qué has venido a mí?

El sueño más hermoso, cuando me has despertado.

¿Creías que viniendo tan temprano se iría toda la pena?

No, no, anda a consolar todo lo más a "marulus"

Katie Noonan-Across The Universe

"Jai Guru De Va Om"...

Este es un tema del que ya publicado otras versiones. Me gusta

La ola-Dennis Gansel

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En algunas ocasiones me he acercado al cine, no desde el punto de vista de la crítica que ya hay muy buenas páginas y blogs, sino subiendo, algún diálogo, poema, banda sonora, o algún fragmento del libro en la que se basara.En este caso es algo diferente, ya que me ha suscitado muchas cuestiones.

Es una película que vi la semana pasada, en la que el tema estrella es, la autarquía, y la serie de consecuencias que conlleva para la sociedad.

Se trata“Die Welle (La Ola)” de Dennis Gansel.

La historia está basada en las experiencias del profesor Ron Jones. En 1967, este profesor de historia de un instituto Cubberley High School de Palo Alto, en California, no pudo responder a la pregunta de un alumno: ¿Cómo es posible que los alemanes aleguen ignorancia a la masacre del pueblo judío?".

Para ello, decidió experimentar con su clase un estado totalitario, privándole de sus libertades. El conocido como “The third wave” (“La tercera ola”) formando un movimiento liderado por él mismo a modo de ejemplo.

La cinta transcurre en Alemania donde menos una vez al año, los colegios realizan una Projektwoche. Se trata de una semana de proyectos, donde existe un tema general y varios subtemas que son analizados y estudiados por los alumnos en profundidad. En la clase crea un grupo “La ola”, que crece y crece creando toda una emulación de comportamientos fascistas.

Tienen símbolos, uniformes, saludo, espionaje, disciplina, rechazo, sentimiento de pertenencia al grupo, identificación con las ideas…

Una oposición que se quiere anular

Un personaje débil que se hace fuerte dentro del grupo

Un lider que los alienta y enfervoriza

La película, esta bien contada, bien interpretada, con un ritmo ágil, es recomendable. Aunque a mi modo de entender creo que en una semana no parece posible en la realidad crear una situación como la que se cuenta, aún así, me he hecho muchas preguntas.

¿Son los adolescentes tan manipulables sobre se describe? ¿Están tan solos? ¿Necesitan entonces tanto un grupo? ¿Precisan esa disciplina férrea para sentirse realizados? ¿O es la falta de disciplina la que hace que puedan caer en estos comportamientos intolerantes? ¿Tienen demasiadas cosas materiales?.

Si es así, es que muchas cosas estamos haciendo mal en la educación de nuestros hijos.

Y lo que es más grave, ¿podría instaurarse un nuevo III Reig? Desempleo, inflación, control, descontento de la sociedad, recesión económica, resurgimiento de partidos de ultra derecha, se dan actualmente...

Esperemos que no, ya que siempre las consecuencias son desastrosas.
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Jorge Luis Borges-Utopía...

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Utopía de un hombre que está cansado

...“Recuerdo haber leído sin desagrado - me contestó - dos cuentos fantásticos. Los Viajes del Capitán Lemuel Gulliver, que muchos consideran verídicos, y la Suma Teológica. Pero no hablemos de hechos. Ya a nadie le importan los hechos. Son meros puntos de partida para la invención y el razonamiento.

En las escuelas nos enseñan la duda y el arte del olvido. Ante todo el olvido de lo personal y local. Vivimos en el tiempo, que es sucesivo, pero tratamos de vivir sub specie aeternitatis.

Del pasado nos quedan algunos nombres, que el lenguaje tiende a olvidar. Eludimos las inútiles precisiones. No hay cronología ni historia. No hay tampoco estadísticas. Me has dicho que te llamas Eudoro; yo no puedo decirte cómo me llamo, porque me dicen alguien.

- ¿Y cómo se llamaba tu padre?
- No se llamaba...”

Cassandra Wilson-Time after Time

Jorge Luis Borges

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Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.

Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

Despedida

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Roberto Bolaño, a veces...

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Nadie te manda cartas ahora
Debajo del faro en el atardecer

Los labios partidos por el viento
Hacia el Este hacen la revolución

Un gato duerme
entre tus brazos

A veces eres inmensamente feliz

Roberto Bolaño

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…Aquella noche, cuando volvió a su hotel, sin poder dejar de llorar por sus hijos muertos, por los niños castrados que él no había conocido, por su juventud perdida, por todos los jóvenes que ya no eran jóvenes y por los jóvenes que murieron jóvenes, por los que lucharon por Salvador Allende y por los que tuvieron miedo de luchar por Salvador Allende, llamó a su amigo francés, que ahora vivía con un antiguo levantador de pesas búlgaro, y le pidió que le enviara un billete de avión y algo de dinero para pagar el hotel.

Y su amigo francés le dijo que sí, que por supuesto, que lo haría de inmediato, y también le dijo ¿qué es ese ruido?, ¿estás llorando?, y el Ojo dijo que sí, que no podía dejar de llorar, que no sabía qué le pasaba, que llevaba horas llorando. Y su amigo francés le dijo que se calmara.

Y el Ojo se rió sin dejar de llorar y dijo que eso haría y colgó el teléfono.
Y luego siguió llorando sin parar.

El Ojo Silva

Roberto Bolaño, dijo...

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“… Muchas pueden ser las patrias, se me ocurre ahora, pero uno solo el pasaporte, y ese pasaporte evidentemente es la calidad de la literatura. Que no significa escribir bien, porque eso lo puede hacer cualquiera.

¿Entonces qué es una escritura de calidad? Pues lo que siempre ha sido: saber meter la cabeza en lo oscuro, saber saltar al vacío, saber que la literatura es básicamente un oficio peligroso”
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Emoción, me gusta esa palabra..

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“No emotion, any more than a wave, can long retain its own individual form”

Henry Ward Beecher

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…¿Qué es lo que nos lleva a sacar una fotografía del cajón? O a leer la primera carta que amor que recibimos? O a buscar en el baúl de los recuerdos la rosa marchita que nos dieron en aquel baile inolvidable?. ¡El deseo de revivir una emoción¡. El deseo de volver a sentir el mismo amor…

Una emoción es energía en tránsito, energía que se desplaza, y desde esa óptica, ¿Qué le impide salir de los límites del cuerpo que la produce para internarse en el cuerpo de otra persona? Esto aparte de sonar un poco erótico, nos habla de que existe el intercambio de emociones. Que la emoción, vuelta energía pura, puede ser materialmente transmisible a través de impulsos eléctricos…

El Libro de las Emociones
Laura Esquivel
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La escalera

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……....................................................................."Sí,
…………………………………..………..……………....................escalera ......................sube
……………………………………..………...................en el presente,
………………………………............…………peldaño tras peldaño,
…………………...…….....…..……firmes los pies en la
…………….......………madera del presente,
……......hacia arriba, hacia arriba..."

Pablo Neruda

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La vida callada-Frida Kalo

Frida Kalo:Autoretrato

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La vida callada dadora
de mundos, lo que más
importa es la no-ilusión
la mañana nace, los rojos amigos,

los grandes azules, hojas en las manos
pájaros ruideros,
dedos en el pelo,

nidos de paloma raro entendimiento

de la lucha humana sencillez del canto de la sinrazón

locura del viento en mi corazón que no rimen niña

dulce chocolate del México antiguo,
tormenta en la sangre que entra por la boca convulsión,

augurio risa y dientes finos ahujas

de perla, para algun regalo de un siete de julio,

lo pido, me llega, canto cantando,

cantaré desde hoy nuestra mágica- amor...

La vida callada-Natacha Atlas-Clara Sanabras

Casida de la mujer tendida

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Verte
desnuda
es
recordar
la
Tierra.

La Tierra lisa, limpia de caballos.
La Tierra sin un junco, forma pura
cerrada al porvenir: confín de plata.

Verte desnuda es comprender el ansia
de la lluvia que busca débil talle
o la fiebre del mar de inmenso rostro
sin encontrar la luz de su mejilla.

La sangre sonará por las alcobas
y vendrá con espada fulgurante,
pero tú no sabrás dónde se ocultan
el corazón de sapo o la violeta.

Tu vientre es una lucha de raíces,
tus labios son un alba sin contorno,
bajo las rosas tibias de la cama
los muertos gimen esperando turno.

Federico García Lorca

Luis García Montero

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Déjame, pensamiento, déjame,
mañana seré tuyo,
volveré a ser tu presa.

--------------------------------Pero hoy,

mientras la luz araña en los árboles y pide
una oportunidad,
quiero que me recoja la inútil primavera.

A la casa del frío
regresaré mañana, cuando el tiempo
exponga sus razones
y el corazón pregunte
lo que falta por ver,
cuántos latidos
pueden quedarle para detenerse.

Déjame, pensamiento, déjame...

El tiempo pasará. Te dará la razón en tu defensa de la memoria de Federico García Lorca. Seguramente no regresarás a "la casa del frío" sino a la cálida estancia de la verdad.
Estamos contigo Luis.

Despedida

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Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas por la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...

Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

Jorge Luis Borges

El arte de amar

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"En contraposición a la unión simbiótica, el amor maduro es ser-uno bajo la condición de conservar la propia integridad e independencia y, por ello, también la propia individualidad. El amor del hombre es una fuerza activa que derriba los muros por los que el hombre está separado de sus prójimos, y que los une con los otros.

El amor le permite superar el sentimiento de aislamiento y separación, pero le permite también permanecer fiel a sí mismo y conservar su integridad, su ser-así. En el amor se da la paradoja de que dos seres llegan a ser uno y, sin embargo, siguen siendo dos...

El amor es una actividad, y no un afecto pasivo. Se puede describir, de una forma muy general, con la afirmación de que el amor es, sobre todo, un dar y no un recibir."

Erich Fromm

El sol y la muerte

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El hombre es, por excelencia, el animal que va más allá de la reacción. Crear arte es sobre-reaccionar, pensar es sobre-reaccionar, casarse es sobre-reaccionar.

Todas las actividades humanas decisivas son excesos. Ya desde el principio el caminar erguido del hombre era una hipérbole que no se dejaba encuadrar por completo dentro de las ventajas biológicas de la adaptación. Desde los orígenes, lo que aquí entra en liza es una tendencia a romper los quicios, al exceso.

Toda palabra humana no es sino un disparo a lo abierto. "

Peter Sloterdijk

Miriam Makeba-Mbube

Adiósa una voz y a una luchadora contra el apartheid.

21 Gramos

El título de la película viene de un trabajo realizado por el Dr. Duncan MacDougall, quien al comienzo del siglo XX realizó una serie de experimentos para probar la pérdida de peso provocada supuestamente por la partida del alma del cuerpo, al morir.------ La diferencia entre la vida y la muerte.

“¿Por qué me buscaste?”
“Lo necesitaba”
“No quiero tu puta compasión”

“No, no era eso. Estaba enfermo, Cristina, muy enfermo. Me moría y Michael me dio su corazón, me salvó la vida. Intenté averiguar por todos los medios de quién era ese corazón y así averigué quien había sido y cómo había muerto.

Para mí fue muy penoso descubrir la verdad, no podía dormir. Sólo quería darte las gracias, ayudar de alguna manera. No te encontraba y entonces aquella mañana te vi… y ahora no puedo estar lejos de ti. No puedo. No debes tener miedo, tengo buen corazón…”

21 Gramos-Alejandro González Iñárritu

La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño,
como fue escrito en el Simposio.

Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive
llegó a Nebraska.

Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.

La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.

La Tierra Giró para Acercarnos- Eugenio Montejo

Este es el poema que Paul (Sean Penn) cita cuando está en el restaurante con Christina (Naomi Watts).

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…Si mi alma se larga y me deja la calle desierta, 21 gramos de más en el aire y de menos en mi…

21 gramos-Revolver

Besas...

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Besas como si fueses a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.

Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas.
Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vencido, si vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.

Besas besos de Dios.
A bocanadas bebes mi vida. Sorbes.
Sin dolerme, tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio.
Y luego, mimadora,
la brizas y la rozas con tu beso.

Oh Dios, oh Dios, oh Dios, si para verte
bastara un beso, un beso que se llora
después, porque, ¡oh, por qué!, no basta eso.

Como un relámpago-Blas de Otero

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Italo Calvino-Las ciudades invisibles

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Marco Polo describe un puente, piedra por piedra.

-¿Pero cuál es la piedra que sostiene el puente? - pregunta Kublai Kan.
-El puente no está sostenido por esta piedra o por aquélla -responde Marco- sino por la línea del arco que ellas forman.

Kublai Kan permanece silencioso, reflexionando.
Después añade: ¿Por qué me hablas de las piedras?
Es sólo el arco lo que me importa.

Marco Polo responde: -Sin piedras no hay arco-.

Julia Prilutzky-Dile que no me tema amor, y dile...

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Dile que no me tema, amor, y dile
que estoy a su lado como el aire,
como un cristal de niebla o como el viento
que se aquieta la tarde.

Dile que no me huya, amor, y dile
que no me vuelva a herir, que no me aparte,
que soy el brillo húmedo en sus ojos
y el latido en su sangre.

Dile que no me aleje, amor, y dile
que yo soy el umbral de su morada,
el agua de su sed
y aquel único pan para su hambre.

Dile que no se oculte, amor, y dile
que ya no tengo rostro ni señales
de haber vivido antes de quererme.
De haber vivido, antes.

Dile que no recuerde y dile
que no respire, amor, sin respirarme.

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Eduardo Galeano-El libro de los abrazos

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No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces del dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele.

Pequeña Muerte, llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza.

Pequeña Muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace.

Alejandra. Pizarnik-La palabra que sana

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Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio.

Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar,
ni tampoco el mundo.

Por eso cada palabra dice lo que dice
y además más y otra cosa.

Francisco Enríquez Muñoz- La historia jamás contada

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RIQUITRACATRAC, hace aquella maquinita maravillosa: signos para varios idiomas, letra normal y cursiva, tipo especial para TITULARES, persiana correctora, centrado automático, selector de teclado, tabulador decimal y un etcétera estimulante y nutrido.

Ah, pero lo más espectacular es, sin duda, la Memoria. Esto de escribir un texto y, mediante la previa y sucesiva presión de dos suaves teclas, poder incorporarlo a la memoria electrónica, es algo casi milagroso.

Escribir para ser, para eludir la muerte. Recordar es como vivir, dejar que las letras ondulen en la superficie de la pantalla en otro acto de frenesí, no por menos lejano más personal e íntimo. Meditar las frases, acomodarlas y embellecerlas. Lamer la vulva del sustantivo, apretujar los senos del verbo, frotar el clítoris del adjetivo hasta oírle mascullar: «Sí, sí, así… Sigue, sigue…».

Montar al adverbio y acariciarle las nalgas al artículo y besar el cuello del pronombre y continuar haciéndole el amor a cada oración, volteándola, ensanchándola, vejándola. Herir la superficie de la pantalla y ver cómo brota la sangre del encuentro, la sangre del dolor. TRIQUITRACATRAC.

Roberto Juarroz-Palabras

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Hay palabras que no decimos
y que ponemos sin decirlas en las cosas.

Y las cosas las guardan, y un día nos contestan con ellas
y nos salvan el mundo, como un amor secreto
en cuyos dos extremos hay una sola entrada.

¿No habrá alguna palabra de esas que no decimos
que hayamos colocado sin querer en la nada?

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Léo Ferré - Avec le temps

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvida el rostro y se olvida la voz
Cuando el corazón ya no late, no vale la pena ir a buscar más lejos
Hay que dejar las cosas como son y están muy bien

Con el tiempo...
con el tiempo todo se va
El otro, al que se adoraba, al que se buscaba bajo la lluvia...
El otro, al que se adivinaba a la vuelta de una mirada,
entre palabras, entre líneas y entre polvos
de una promesa maquillada, que se va...
Con el tiempo todo se aleja

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va, todo se va,
aun los más bellos recuerdos tienen pinta de cosa de trapería
en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va completamente sola.

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
El otro al que se le daban viento y joyas,
por quien se hubiera vendido el alma por unos céntimos
Ante el que se arrastraba como se arrastran los perros
Con el tiempo se va, todo va bien

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que decían bajito con palabras de la gente pobre:
“No vuelvas tarde, .sobre todo no cojas frío”

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Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
y uno se siente encanecido como un caballo agotado.
Y uno se siente catalogado al azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente ridículo por los días perdidos...
Entonces, de verdad,
con el tiempo, ya no se ama.

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Jacques Brel, 30 años de ausencia

Le temps passe.

La memoire reste.

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--------------------------No me dejes- Diálogo con Teresa

...No me dejes.

Hay que olvidar.Todo se puede olvidar: lo que ya se fue. Olvidar el tiempo de los malentendidos y el tiempo perdido.
Para aclararlos olvidar esas horas que mataban a veces a golpes de porqués el corazón de la felicidad.

No me dejes.

Se ha visto a menudo resurgir el fuego del antiguo volcán que se creía demasiado viejo. Existen tierras quemadas que dan más trigo que un mejor abril. Y cuando viene la noche para que un cielo arda el rojo y el negro ¿acaso no se unen? ...

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Estos versos me recuerdan y mucho ese poema de amor hecho canción -Ne me quitte pas-.

Mahmud Darwish-El jardín dormido

Cuando el sueño la abrazó, yo robé mi mano,
cubrí sus sueños,vi la miel ocultarse tras sus párpados,

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recé por dos piernas milagrosas,

me incliné sobre los latidos de su corazón,
vi trigo sobre mármol y sueño.

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Una gota de mi sangre lloró,

Temblé...

El jardín duerme en mi lecho...

Carlos Calero-Entre almohadas

Entre una y la otra hay dos pensamientos; dos deseos, una luna enamorada, un espejo con la puerta derribada para los desnudos; hay un cielo susurrado con guirnaldas.

Entre una y la otra almohada estás esperándome.

Simplemente, sin bombachas, con el agua intensa de la pelvis, con temblor de yegua virgen y echada, sobre la sábana de la penumbra, pensándome... pensándome.

Nature boy...

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…The greatest thing you'll ever learn is just to love and be loved in return…

Jorge Luis Borges-La prueba

Del otro lado de la puerta un hombre
deja caer su corrupción.

En vano elevará esta noche una plegaria
a su curioso dios, que es tres, dos, uno,
y se dirá que es inmortal.

Ahora oye la profecía de su muerte
y sabe que es un animal sentado.

Eres, hermano, ese hombre.
Agradezcamos los vermes y el olvido.

Clarice Lispector-Silencio

“Se puede pensar rápidamente en el día que pasó. O en los amigos que pasaron y para siempre se perdieron, pero es inútil huir: el silencio está ahí.

Aún el sufrimiento peor, el de la amistad perdida, es sólo fuga. Pues si al principio el silencio parece aguardar una respuesta -cómo ardemos por ser llamados a responder-, pronto se descubre que de ti nada exige, quizás tan sólo tu silencio. Cuántas horas se pierden en la oscuridad suponiendo que el silencio te juzga, como esperamos en vano ser juzgados por Dios.

Surgen las justificaciones, trágicas justificaciones forzadas, humildes disculpas hasta la indignidad. Tan suave es para el ser humano mostrar al fin su indignidad y ser perdonado con la justificación de que es un ser humano humillado de nacimiento. Hasta que se descubre que él ni siquiera quiere su indignidad.

Él es el silencio."

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