Kafka en la orilla

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“Cada uno de nosotros sigue perdiendo algo muy preciado –dice cuando el teléfono deja de sonar-. Oportunidades importantes, posibilidades, sentimientos que no podrán recuperarse jamás. Esto es parte de lo que significa estar vivo.

Pero dentro de nuestra cabeza, porque creo que ahí es donde debe estar, hay pequeño cuarto donde vamos dejando todo esto en forma de recuerdos. Seguro que es algo parecido a las estanterías de esta biblioteca.

Y nosotros, para localizar dónde se esconde algo de nuestro corazón, tenemos que ir haciendo fichas catalo-gráficas. Hay que limpiar, ventilar la habitación, cambiar el agua de los jarrones de flores. Dicho de otro modo, tú deberás vivir hasta el fin de los días en tu propia biblioteca.”

Haruki Murakami

Déjame esta noche...

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Soñar contigo- Toni Zenet

"Cosas insignificantes"...la caja

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Hace unos días fui a ver “Cosas insignificantes” una buena ópera prima de Andrea Martínez. No es la película con varias historias solo tangencialmente conexas lo que voy a comentar. Me voy a referir a un personaje y a un objeto, en concreto una caja.

Una de las protagonistas una chica, casi una adolescente, seria, introvertida, y en algunos momentos rebosando amargura por tener que ejercer pese a sus pocos años la responsabilidad de sostener a una hermana pequeña y a su abuela tanto en lo económico como en el cuidado, no tiene apenas nada, así que su gran tesoro es esta caja.

La caja, está llena de pequeñas cositas que encuentra o que le regalan sin ningún valor económico, son trocitos de otras historias de la que parte la trama “la papeleta”, “la flecha” y “la caja”. Pero no hay nada de ella, nada, que pueda asociar a retazos de su vida. Quizás por eso cuando al final se desprende ella, comienza a vivir sus propios instantes, sus días, recobra la sonrisa.
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Y es que al verla me recordó que casi todos nosotros vamos acumulando en cajas, cajoncitos, pequeñas cositas, sin cuantía, pero que tienen un enorme valor sentimental en nuestra vida. Quién no ha guardado alguna vez algún juguete, una carta, una flor, un libro que te regalaron, el primer disco que empezó a conformar la banda sonora de tu vida, una alianza, fotos, o esa cajita de música que ya no funciona de tantas veces como la abrimos y cerramos…

A veces los miramos y sonreímos, son tiempos felices los que vienen a nuestro recuerdo. Otras no ocurre así, nos embarga una profunda nostalgia del pasado que sin ser necesariamente mejor añoramos, nos sentimos apenados, miramos, acariciamos los objetos durante un largo rato. Después los colocamos en su sitio.

¿Por qué volvemos a guardar estos últimos a pesar de que nos hacen daño?

Será que, tal como decía “Caye” la protagonista de “Princesas” de Fernando L. Aranoa ...tener nostalgia no es malo, yo tengo nostalgia hasta de lo que no he vivido…

Luis García Montero

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La verdadera

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la más honda, no tiene que ver con el pasado, sino con el futuro.

Yo siento con frecuencia la nostalgia del futuro, quiero decir, nostalgia de aquellos días de fiesta, cuando todo merodeaba por delante y el futuro aún estaba en su sitio.

Luna en el sur

Borges, único...

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Cuenta Manguel que cierto día, estando él en lo de Borges, el cartero trajo un gran paquete que contenía una edición de lujo de su relato "El Congreso", publicada en Italia por Franco Maria Ricci. Puntualiza que:

“Era un inmenso libro, encuadernado en seda negra, metido en un estuche del mismo material, con letras de oro impresas en un papel Fabriano azul hecho a mano, con cada ilustración volcada artesanalmente (el cuento había sido ilustrado con pinturas tántricas) y con cada ejemplar numerado.

Borges me pidió que le describiese el objeto. Escuchó con suma atención y exclamó: Pero eso no es un libro, es una caja de bombones. Y acto seguido se lo obsequió al tímido cartero”.

Mario Benedetti, hasta siempre...

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"De todos los tiempos, los viejos y los nuevos, quedan las virutas de la vida..." --Vivir adrede -

Adiós a un grande de las palabras

Los hombres que no amaban a las mujeres

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"Se había convertido en un acontecimiento anual. Hoy el destinatario de la flor cumplía ochenta y dos años. Al llegar el paquete, lo abrió y le quitó el papel de regalo. Acto seguido, cogió el teléfono y marcó el número de un ex comisario de la policía criminal que, tras jubilarse, se había ido a vivir a orillas del lago Siljan...

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...Ese año el teléfono sonó a las diez y media. Lo cogió y dijo «hola» sin más.
—Ya ha llegado.
—Y este año, ¿qué es?
—No sé de qué tipo de flor se trata. Haré que que me la identifiquen. Es blanca.
—Sin ninguna carta, supongo.
—No. Nada más que la flor. El marco es igual que el del año pasado. Uno de esos marcos baratos que puede montar uno mismo.
—¿Y el sello de correos?
—De Estocolmo.
—¿Y la letra?
—Como siempre: letras mayúsculas. Rectas y pulcras…

…El misterio de las flores nunca llegó a ser conocido por los medios de comunicación ni por el público, sino tan sólo por un reducido círculo de personas… "

Stieg Larsson, como en toda novela negra crea intriga alrededor de la desaparición Harriet Vanger de 16 años ocurrida y no resuelta hace 36 años sin darnos pistas faltas o facilonas. ¿Que ocurrió? ¿Escapó voluntariamente? ¿La secuestraron? ¿Fue asesinada?
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Pero es más que una novela negra, Larsson ejerce una dura crítica a los distintos sectores de la sociedad sueca, los grandes empresarios, compañeros de profesión, políticos, tiburones financieros, los servicios sociales y sus “ángeles protectores”, pero sobretodo al mal trato, a los abusos sexuales que sufren las mujeres suecas.

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Aunque tiene debilidades que reprochar, consigue lo que un libro de entretenimiento sin grandes profundidades de pensamiento debe, es decir, fácil lectura y no aburrir.

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El éxito de esta novela que en poco tiempo se convirtió en número uno en ventas primero en Suecia y después en distintos países ha hecho que sea llevada al cine por Niels Arden Oplev con gran éxito en su país.

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En España se estrena el próximo 27 de mayo.

Familia Vanger

Saber que pasó, esta es la misión que le encarga el patriarca de la saga Henrick Vanger al protagonista de la historia Mikael Blomkvist periodista de investigación que trabaja en la revista Millenium y en la que después de publicar un artículo es acusado de difamación.

Michael Nyqvist-Mikael Blomkvist

Íntegro, con una férrea ética como periodista de investigación, es el encargado de descubrir el misterio en torno a una familia rica y poderosa llena de personajes oscuros e intrigantes.

Noomi Rapace- Lisbeth Salander

El personaje quizás, menos creíble. Inadaptada socialmente, reservada, con aspecto de anoréxica, con multitud de de piercings y tatuajes, chupa de cuero… pero dotada de una cualidades sorprendentes para la informática y la lectura por su memoria fotográfica.

Stieg Larsson

Una mujer desnuda...

--------- Una mujer desnuda y en lo oscuro------------------------------

tiene una claridad que nos alumbra------------
de modo que si ocurre un desconsuelo---------------------

un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda------------------

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Una mujer desnuda y en lo oscuro...

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Recordando a Mario Benedetti que en días pasados estuvo hospitalizado.

Ensayo sobre la ceguera

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Un hombre parado ante un semáforo en rojo se queda ciego súbitamente. Es el primer casó de una «ceguera blanca» que se expande de manera fulminante.
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Internados en cuarentena o perdidos en la ciudad, los ciegos tendrán que enfrentarse con lo que existe de más primitivo en la naturaleza humana: la voluntad de sobrevivir a cualquier precio.

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"El hombre que está dentro vuelve hacia ellos la cabeza, hacia un lado, hacia el otro, se ve que grita algo, por los movimientos de la boca se nota que repite una palabra, una no, dos, así es realmente, como sabremos cuando alguien, al fin, logre abrir una puerta, Estoy ciego.

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"…Si no somos capaces de vivir enteramente como personas, hagamos lo posible para no vivir enteramente como animales, y tantas veces lo repitió, que el resto de la sala acabó por convertir en máxima, en sentencia, en doctrina, en regla de vida, aquellas palabras, en el fondo simples y elementales…”

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“…en verdad aún está por nacer el primer ser humano desprovisto de esa segunda piel a la que llamamos egoísmo, mucho más dura que la otra, que por nada sangra…”

José Saramago

El día de los trífidos-John Wydhan

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En estos días y con motivo de la gripe A/H1N1 se han vertido en la red toda una serie de especulaciones fantásticas sobre el origen de esta enfermedad, entre ellas, la posibilidad de que haya sido creado el virus en un laboratorio. Esto me ha recordado este inquietante libro de John Wydhan.

Los trífidos constituyen una extraña forma de vida, híbridos entre el mundo vegetal y el animal. Tienen la extraña capacidad de ser capaces de moverse a su voluntad, escuchar, además de poder lanzar un poderoso veneno que utilizan para matar animales y luego devorarlos. Nadie sabe muy bien de dónde provienen aunque se apunta a una manipulación genética durante la guerra fría.

Ocurre un extraño fenómeno, la mayoría de la población se ha quedado ciega. Ahí comienza la verdadera cuestión, la lucha de los distintos grupos de ciegos que tienen al mando a un vidente por la supervivencia. La sociedad se ha paralizado, y los trífidos que al no tener visión dominan el medio que los nuevos ciegos se aprovechan de ello y avanzan considerablemente extendiendo su poder letal.

Se despiertan los instintos más animales por la conservación de la vida y para conseguir alimentos, todo ello unido a lo terrible de la discapacidad, que pueden hacer desear la muerte. Tan fuertes se han hecho los trífidos, que la batalla durará generaciones.

"Las cosas estaban tomando forma. Pero me costaba creer que todos los hombres de la sala fuesen ciegos, como el doctor… Todos están ciegos como topos. ¿Vio las estrellas verdes?...

...Las gentes chocaban continuamente unas con otras en aceras y callejuelas, y la confusión de aquellos que querían ir a alguna parte, era mayor a causa de los grupos reunidos frente a los escaparates rotos...

—¿Para qué vivir ciego como un topo? —me preguntó, agresivamente—. Eso mismo dijo mi mujer. Y tenía razón. Aunque tuvo más coraje que yo. Cuando descubrió que los chicos también estaban ciegos, ¿sabe qué hizo? Los metió en cama y abrió la llave del gas. Eso hizo. Yo no tuve coraje. Era valiente mi mujer, más que yo. Yo también voy a ser muy valiente. Me reuniré con ellos. Cuando esté bastante borracho..."

LLueve

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----------- Llueve otra vez. Llueve de nuevo. Llueve
Siempre el amor me llega con la lluvia
Sobre la calle una llovizna breve
Y aquí en mi corazón, como diluvia...

------Llueve. Y el agua cae sin relieve
Sobre las piedras, ávidas de lluvia
Aquí en mi corazón como remueve;
-----------------------------------aquí en mi corazón como diluvia

-------------Siempre el amor me llega así. Sin ruido,
Con silencioso paso estremecido:
Niebla menuda que después diluvia.

Siempre el amor me llega así, callado,
Con silencioso andar desesperado...
---------------------------------Y no se donde estás y está la lluvia

Julia Prilutzky--

Libro del desasosiego-Fernando Pessoa

"Me da más pena de los que sueñan lo probable, lo legítimo y lo próximo, que de los que devanean sobre lo lejano y lo extraño. Los que sueñan en grande, o están locos y creen en lo que sueñan y son felices, o son devaneadores sencillos, para quienes el devaneo es una música del alma que los arrulla sin decirles nada.

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Pero el que sueña lo posible tiene la posibilidad real de la verdadera desilusión. No puede pesarme mucho el haber dejado de ser emperador romano, pero puede dolerme el no haberle hablado nunca a la costurera que, hacia las nueve, dobla siempre la esquina de la derecha.

El sueño que nos promete lo imposible ya nos priva con eso de ello, pero el sueño que nos promete lo posible se entromete en la propia vida y delega en ella su solución. Uno, vive exclusivo e independiente; el otro, sometido a las contingencias del acontecer.

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Por eso amo los paisajes imposibles y las grandes zonas desiertas de las llanuras en las que nunca voy a estar. Las épocas históricas pasadas son de pura maravilla, pues, desde luego, no puedo pensar que se realizarán conmigo.

Duermo cuando sueño lo que no existe; me despierto cuando sueño lo que puede existir".

Day Dream-Johnny Hodges