-Toda la pena de las cosas: su estante soledad,
rala gramática del tiempo esparce la maleza del desuso
sobre estratos de sombra.
Reja de hierro, piel de polvo,
estragos de óxido en un clavo emergido en el flujo del desorden;
giro pésimo de una puerta que fue árbol: se forman con muerte las cosas, se hacen cosas de morir.
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rala gramática del tiempo esparce la maleza del desuso
sobre estratos de sombra.
Reja de hierro, piel de polvo,
estragos de óxido en un clavo emergido en el flujo del desorden;
giro pésimo de una puerta que fue árbol: se forman con muerte las cosas, se hacen cosas de morir.
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Después huyen hacia sí de la memoria.
----------------------------Edgardo Dobry
----------------------------Edgardo Dobry
4 comentarios:
El problema lo veo cuando, al tomarle una foto al alma, luce exactamente igual a esta.
Besitos.
Muy interesante :)
No lo conocía.
Así que me pondré a leer cosas de él.
Me gusta lo de la piel de polvo, va la cosa de pieles hoy.
Besos
Es mejor que se haga
memoria de la muerte:
Resulta últil
morir para algo.
Bonitos versos los que pones Ane Kumene, sobre el oscuro fondo de tu blog. A, por cierto, he respondio a tu último comentario en mi blog. Me alegra que tengas una buena opinión de mí pero disto un poco de tu hijo, me parece. Aun así, muchas gracias por leerme.
Bss
Oz-me parece que tomarle una foto a el alma tiene que ser complicado, quizás la situemos en lugares distintos cada cual.
Besico
AdR-tampoco conocía a este autor, me este poema me atrapó en cuanto lo leí. También he buscado cositas de él.
Besos
Mijel-ya fui a tu blog a responder. Si tengo una buena opinión de tí, por que tal como te dije me gusta lo que escribes.
Partiendo de que morir es siempre duro y a veces muy doloroso, es posible que sea bueno morir para algo o por algo, tal vez facilite un poco cruzar al otro lado del lago.
Besos
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