La pena de las cosas

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Toda la pena de las cosas: su estante soledad,
rala gramática del tiempo esparce la maleza del desuso
sobre estratos de sombra.

Reja de hierro, piel de polvo,
estragos de óxido en un clavo emergido en el flujo del desorden;
giro pésimo de una puerta que fue árbol: se forman con muerte las cosas, se hacen cosas de morir.
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Después huyen hacia sí de la memoria.
----------------------------Edgardo Dobry