Claudio Asaad-Jardín

Alcanzada por la memoria

esta luz que antes era un reflejo
cubre pasos anteriores
a tu historia y mancha la niebla con ventanas infinitas.

El deseo es una transición
entre la ansiedad y la nada,

por eso unos brotes como de violetas
en el hielo viajan por tu mirada

y se esconden en el árbol más
ciruelo de tu jardín...

Pepe Cereijo-Lo que dice la lluvia

Que no te importe nada si no puedes
entender al principio lo que dice la lluvia.

Lo escribe en los cristales con su dedo levísimo,
lo dibuja en los círculos crecientes sobre el agua,
lo susurra despacio en la arena, en las hojas.
Y cuando se ha marchado, aún lo sigue diciendo,
en esa intimidad silenciosa que deja.

Para eso sirve el tiempo:
para que al fin comprendas todo lo que alguien dice

con la voz de la lluvia.

Luis Alberto Spinetta-Los locos

LOS LOCOS

Los locos corren por el pasto
sin gritos por la pradera venenosa y por la piel,
entre la luna.
Y los locos giran sin temor al mareo.
De la casa al árbol, de la ayuda al horror.

Cuando uno de los locos hable, los cuerdos,
retozando en la penumbra,
oirán el ruido y verán las verdades.
Los locos que parecen aprisionados
por la muerte selecta del escándalo tienen pechos rugosos
y bordeados de lumbre.

Y los locos lo saben.

Desde su atónito lenguaje,
por intersticios de meninges espectaculares,
los locos se precipitan a paralizar el mundo de la muerte.
Aunque más no sea, para sentarse a llorar.
No hay soles en sus días y en sus noches
sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado.

Por eso,
y porque la ventosa de fuego rebalsa de temor ante la fantasía de los sanos;
el obturador de los locos está presto como una lanza.

Y al perforarnos de una vez
con una certera puntada entre la vida y el cielo…

boomp3.com

Diego Morón-Todas las noches

Todas las noches. Una lágrima. De cada ojo...

Todas las noches.

Como un reloj de arena.

Un reloj de lágrimas, marcando el paso de las sombras.

Todas las noches. Ella.
Y junto a su llanto, siempre, él.

Todas las noches. Él.
Perenne, inmóvil, silente. Con un cuaderno y una historia.

“Historia de una lágrima: lo que tarda en caer al suelo y descomponerse, en integrarse en los poros de la piel, en ser, de nuevo, una lágrima”.

Julio Cortázar-Preámbulo para dar cuerda a un reloj

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo.

Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca.

Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico.

Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes.
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No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.