Mario Benedetti-Rincón de Haikus

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No sé tu nombre
sólo sé la mirada
con que lo dices.

Mario Benedetti-Vivir adrede

Ausencia

Las cosas que nos falta, cuántas cosas. Las que quedaron en el camino o nunca accedieron a él. Quien más, quien menos, todos llevamos una filatelia de las ausencias.

Hay partidas, adioses de los que no volvieron ni volverán. Aun en las mejores y conquistadas alegrías, sobreviene de pronto un vacío y nos quedamos taciturnos, solos, tiernamente desolados.

Por suerte cuando soñamos vuelven todos, los que todavía son y los que fueron. Y abrazamos fantasmas, almas en pena y almas en gloria. Ellos nos cuentan su impiadosa sobrevida, aunque, eso sí, marcando siempre su territorio, que es sólo invierno.

Su exilio tan pasivo, tan inerte no está consolidado. Con su martirio, nos martirizamos, quizás porque sabemos que todo eso acaba en un opaco despertar. Viene entonces la fase de ojos abiertos, también llamada de insomnio. Allá arriba está el cielo raso, con la araña siempre en su rincón de redes.

Nos faltan manos para acariciar, labios para besar, cintura para estrechar, cuerpo que penetrar. Todo es ausencia.

Claudio Asaad-Jardín

Alcanzada por la memoria

esta luz que antes era un reflejo
cubre pasos anteriores
a tu historia y mancha la niebla con ventanas infinitas.

El deseo es una transición
entre la ansiedad y la nada,

por eso unos brotes como de violetas
en el hielo viajan por tu mirada

y se esconden en el árbol más
ciruelo de tu jardín...

Pepe Cereijo-Lo que dice la lluvia

Que no te importe nada si no puedes
entender al principio lo que dice la lluvia.

Lo escribe en los cristales con su dedo levísimo,
lo dibuja en los círculos crecientes sobre el agua,
lo susurra despacio en la arena, en las hojas.
Y cuando se ha marchado, aún lo sigue diciendo,
en esa intimidad silenciosa que deja.

Para eso sirve el tiempo:
para que al fin comprendas todo lo que alguien dice

con la voz de la lluvia.

Luis Alberto Spinetta-Los locos

LOS LOCOS

Los locos corren por el pasto
sin gritos por la pradera venenosa y por la piel,
entre la luna.
Y los locos giran sin temor al mareo.
De la casa al árbol, de la ayuda al horror.

Cuando uno de los locos hable, los cuerdos,
retozando en la penumbra,
oirán el ruido y verán las verdades.
Los locos que parecen aprisionados
por la muerte selecta del escándalo tienen pechos rugosos
y bordeados de lumbre.

Y los locos lo saben.

Desde su atónito lenguaje,
por intersticios de meninges espectaculares,
los locos se precipitan a paralizar el mundo de la muerte.
Aunque más no sea, para sentarse a llorar.
No hay soles en sus días y en sus noches
sobreviven los colores de un ojo que no los ha deseado.

Por eso,
y porque la ventosa de fuego rebalsa de temor ante la fantasía de los sanos;
el obturador de los locos está presto como una lanza.

Y al perforarnos de una vez
con una certera puntada entre la vida y el cielo…

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