Primavera con una esquina rota-Mario Benedetti

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Este libro nos muestra los mundos exteriores e interiores de un preso político, Santiago, durante la represión en Uruguay, y de las personas de su entorno que tienen que exiliarse. Mediante monólogos, cartas e introspecciones de los personajes el autor deja patentes sus vivencias ya que él también tiene que salir del país, y combina aquí, ternura, denuncia, pasión, amor e Historia.

A través mirada inocente de su hija Beatriz, una niña que piensa “Libertad es una palabra enorme” y que no puede entender cómo su papá está en Libertad (penal), pero no está en libertad, es cuando Mario Benedetti nos muestra su mejor crítica política y es ella, la que protagoniza capítulos deliciosos como el de -Beatriz (Las estaciones)- en el que repasa “las cuatro estaciones” aunque ella sólo nota tres. En este caso, transcribo la primavera, ya que después de un duro invierno, es el tiempo de la esperanza para los personajes.

"…Otra estación importante es la primavera. A mi mamá no le gusta la primavera porque fue en esa estación cuando aprehendieron a mi papá. Aprendieron sin hache es como ir a la escuela. Pero con hache es como ir a la policia. A mi papá lo aprehendieron con hache y como era primavera estaba con un pulóver verde.

En la primavera también pasan cosas lindas como cuando mi amigo Arnoldo me presta el monopatín. Él también me lo prestaría en invierno peo Graciela no me deja porque dice que soy propensa y me voy a resfriar. En mi clase no hay ningún otro propenso.

Graciela es mi mami. Otra cosa buenísima que tiene la primavera son las flores".

Beethoven-Sonata primavera-Adagio
Anne Sophie Mutter-Lambert Orkis

Primavera-Ernestina de Champourcín

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¡Toda
la primavera
dormía
entre
tus
manos!
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Iniciaste en un gesto la fiesta de las rosas
y erguiste, enajenada,
esa flecha de luz que impregna los caminos.

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¡Toda la primavera ¡...

...¡Todo vino por ti!

Porque tus manos lentas
ciñeron brevemente mi carne estremecida,
porque al rozar mi cuerpo
despertaste una flor que trae la primavera.

You Must Believe In Spring-Freddy Cole

Recuerda, cuerpo...

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Recuerda,

cuerpo,

no sólo cuánto se te amó,

--no solo los lechos donde estuviste echado,
más también aquellos deseos que, por ti,
en miradas brillaron claramente
y en la voz se estremecieron –y que un
obstáculo fortuito los frustró.
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Ahora que todo se halla en el pasado,
parece casi que a los deseos
aquellos te hubieras entregado –cómo brillaban,
recuerda, en los ojos que te miraban;
cómo en la voz por ti se estremecían,
recuerda, cuerpo.

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Kostantinos Kavafis

El volumen de la ausencia-Mercedes Salisachs

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"Una vez me dijiste

que no bastaba derribar y construir sobre los derribos para sentirnos seguros: [Es preciso también recordar los derribos, analizarlos a fondo, para evitar que las nuevas construcciones sufran los mismos errores].
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Entonces no llegué a entenderte. Con frecuencia te expresabas de un modo metafórico, y yo probablemente no estaba preparada para asimilar tus ideas.
Las comprendo ahora, Juan: después de doce años vacíos de tu presencia, pero tremendamente llenos de tu ausencia. ¿Sabías tú que también las ausencias pueden tener volumen?

La tuya lo tuvo. Fue un volumen lleno de ti, de tus palabras dichas al desgaire, y de las que ni siquiera me habías dicho pero que yo adivinaba; de coloquios interminables entre tu yo lejano y mi propia soledad, siempre presente.

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Un volumen cada vez más hinchado de ti; de evocaciones que mientras eran aún hechos cotidianos apenas tenían dimensión ni grosor, pero que a la medida que iban transcurriendo los años iban creciendo y creciendo; miradas, gestos, ademanes, actitudes… "

Ben Webster-Where Are You

Emil Cioran-Cuadernos

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“Obsesión del paso del tiempo.

¡Pensar que cada instante que pasa ha pasado para siempre!

Esta observación es trivial. Sin embargo, deja de serlo cuando la rumias tumbado en la cama y piensas en ese preciso instante, que se te escapa, que se hunde irremediablemente en la nada. Entonces te dan ganas de no levantarte nunca más y, en un acceso de sabiduría, piensas en dejarte morir de hambre.

Yo percibo físicamente la caída de cada instante en lo irreparable. Y después pienso en tal o cual pasaje de mi infancia: ¿dónde está el que fuí? Somos tan insustanciales como el viento, y, por mucho que escribamos poemas o corramos tras las verdades, sólo son reales las certidumbres de la inanidad.

¡Todo es vano, salvo el pensamiento de la Vanidad!”
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