Jorge Luis Borges-Alhambra

Grata la voz del agua a quien abrumaron negras arenas,

grato a la mano cóncava el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua entre los limoneros,
grata la música del zéjel, grato el amor y grata la plegaria dirigida a un Dios que está solo, grato el jazmín.

Vano el alfanje ante las largas lanzas de los muchos, vano ser el mejor. Grato sentir o presentir, rey doliente, que tus dulzuras son adioses,

que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.

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